"Tu es pressé d'écrire,
comme si tu étais en retard sur la vie.
S'il en est ainsi fais cortège à tes sources.
Hâte-toi."
Hâte-toi."
René Char
Premier Janvier
L'aube se lève sur ce premier jour
de fourbes passions
L'année, magnifique poème enchanteur au crépuscule,
se meut en immondes chaînes écarlates
Alors j'écris, j'écris ....
Deux Janvier
La poésie est un jeu malhabile
de mots et de non-dits.
Elle est l'aube et le ciel
Le feu attisé
par un gouffre
invincible.
La poésie est un savoureux mélange
de mélodies sauvages et
d'adipeuses senteurs
mélancoliques.
Elle est l' art,
la loi
je
La poésie est la couverture dont
s'enveloppe les vagabonds,
les rêveurs frustrés et
les doux marginaux.
Elle est l'errance
conduisant au
plus sublime
des secrets.
Elle est je.
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